Ditirambocage

Além, tenho a impressão de que numa laje,
Está escrito teu nome: “Barbosa du Bocage.”
Tenho procurado, mas não encontro em Portugal
Quem o teu talento supere, ou sequer iguale,
Pois entre os nossos poetas haverá poucos
Que, mesmo tendo o seu quinhão de loucos,
Jamais lograram, em seu lírico trabalho,
Chamar à cona “cona”, e ao caralho “caralho”,
Dizer “pentelho”, “esporra”, e não “tufo”, “esperma”,
E amalgamá-lo na folha de um poema
E, com tudo isso, erguer um hino à Beleza…
Oh!, quantos escrevem com uma tal delicadeza,
Tecendo sublimes elogios ao Amor, à Mulher,
Quando, no fim de contas, todos querem é foder!...
E a verdade é que minh’alma fica atónita
Com a cega profusão de tanto e tanta hipócrita
Que camufla, a cada verso, em cada copla,
Um obstinado desejo de foda, de cópula…

Mas tu, Bocage, a quem reverencio e venero,
Pertences que não a essa espécie de clero
Que, do púlpito, profere discursos doutos,
Mas que se fodem, inclusive, uns aos outros!
Dar-me-á razão o tempo de outra era,
De que “cona” é o centro desta Terra,
E o “caralho” – que a imagem te não fira! –
O eixo em torno do qual aquela gira!
Romeus e Julietas, pois são figuras que refutas,
E enalteces, deste mundo, os cabrões e as putas,
E quanto assim escreves, quanto é legítimo,
Que quem tal não seja em seu íntimo,
Suspeito que será Jesus, será Krishna,
Ou, porventura, algum ser alienígena,
Que, não vindo cá p’ra foder à desgarrada,
Não veio, diga-se, a este mundo fazer nada!
Oh Bocage, Bocage, nome vivo em pedra morta,
Quanta gente por ti passa e não nota
Que és qual sempiterno Sol, que brilha
Cada vez que irrompe o tesão na virilha
E somos possuídos por esse indescritível afã
De foder, foder, foder… como não houvera amanhã!
 
El Rey Ninguém
(prostrado, deferentemente, ante Bocage)